Últimamente tengo la sensación de que estoy viendo una versión muy diferente de las películas que por distintas circunstancias se vuelven tendencia en redes sociales.

María sigue utilizando cubrebocas, lo lleva en el trabajo, en el transporte, cuando va al cine o cuando visita lugares muy concurridos. Las personas la miran raro o murmuran cosas a sus espaldas.

Las calles nos pertenecen. No importa lo que nos digan. Las calles no son del gobierno, ni de las clases hegemónicas. Ellos no las transitan, no las conocen; para ellos no significan nada.

La fotografía, desde que descubrí su potencial hace más de 15 años, me ha brindado la oportunidad de acercarme a situaciones que de otra manera me hubieran pasado inadvertidas, nunca imaginé que la imagen se democratizaría como lo ha hecho y lo celebro.

¿Quién determina el final de una situación como esta? ¿Habrá una ceremonia, un coloquio, un discurso emotivo en el cual se hará mención de aquellos que fueron víctimas de la desinformación o del destino? No lo sé. Al parecer nadie lo sabe.

Alguna vez un viejo conocido, que hoy se ha convertido en un extraño mas, me dijo que el remedio para sanar cualquier herida era la escritura.  

He recorrido 60 kilómetros hasta este punto. Es la una y cuarto y no pretendo quedarme más de lo necesario. Vine porque necesitaba salir, tantos meses de encierro me estaban volviendo loco.

Escribí mi primera canción a los 13 años y era terrible, se llamaba «Dame la mano antes de morir» y era tan mala que aún ahora siento vergüenza cuando la recuerdo. Escribo, y lo hago desde hace mucho tiempo, aunque nunca de manera profesional, no soy disciplinado y quizá batallaría enormemente con fechas de entrega y cierres de edición.